α El día después de hoy Ω

Errata

2011-08-04T17:08:00.005-03:00

Me desperté extraña. Rodeada de sombras que nadie lograba ver, comencé a decirle a Juan, de forma lenta y con mucha dificultad para hablar: -veo…

Juan, con ese humor irónico y negro característico, sin permitirme terminar la frase, preguntó nervioso: - ¿gente muerta?

Abrí los ojos y comencé a recordar los ecos del auto destrozándose contra un muro, mientras comenzaba a comprender que estaba despertando en la sala de cuidados intensivos del hospital.

Por la ventana se reflejaba la luz calida del mediodía. Vi a los pies de mi cama una desagradable mujer vestida de negro murmurando letanías y a mi derecha Juan comenzaba a despedirse, feliz de mi despertar. Volví a mirarlo a sus ojos, sonreí por su pregunta taquillera y cinematográfica y ese mínimo movimiento causo un dolor intenso de ausencia en mi pecho.

Recuerdo que cerré los ojos, para regresar a ese teatro donde una orquesta tocaba sobre un gran escenario distinguido, el mismo teatro que había conocido con mamá : ella estaba ahí. No solo veía aquella orquesta maravillosa sino que percibía cada sonido que desplegaba, una melodía sin nombre... Al abrir los ojos seguía en la sala, la misma gente, las mismas sombras y Juan partiendo. De la forma en que el tubo que atravesaba mi garganta me lo permitió comenté algo que nadie entendió y me dormí.

Dos meses después, ya en casa y en recuperación de aquel fatal accidente, mi hermana hizo el relato de la inhumación de Juan el mismo mediodía del mismo día que desperté del coma.

2011-02-06T13:16:00.003-03:00

Cuéntame la historia y nuestros recuerdos. -

Cuéntamela, y si no existe inventa.-

He perdido la memoria descrita en palabras.

Tú imagen muda circula y no la comprendo

Los sonidos de una melodía giran como el sol

pero solo hay luz de luna y tras de ti

un puente de río ancho.

Pensamiento unilateral

2010-11-12T19:21:00.003-03:00

Aquí lo efímero, allí lo eterno.

Aquí la débil y menuda emulación, allí la indestructible energía creadora.

Aquí el amanecer de las tinieblas, allí la gracia eterna

El árbol del lago

2010-08-29T13:35:00.002-03:00

¿Nos olvidamos de dibujar en el árbol del lago nuestras pasiones?

¿Nos olvidamos de juntar tú nombre y el mío y dejar de lado la turbación que causan las tradiciones?.

¿O acaso se están ahogando con los tonos de está nueva primavera el árbol y los recuerdos?.-

2010-07-15T19:55:00.002-03:00

En la tierra de nadie

agresión se defiende de su hambre

descontrol de su desesperación.

En la tierra de todos

la esperanza murió.-

Abrazos cálidos

2010-07-11T21:12:00.008-03:00

"abrazo", 2010

Carolina Lee

(b. 1987, Argentina)

En días de lluvia todo es probable. Moverse al ritmo de las gotas, tararear los sonidos del tejado, garabatear bitácoras con lapices de colores, marcar compases.

Como todo lo bueno de la vida, los días de lluvia en que todo es factible comienzan suave, se imponen valientes e insospechadamente se despiden instalando en la memoria la apacible melancolía que dan los abrazos cálidos.

Banco de piedra

2010-07-04T20:11:00.006-03:00

En estos tiempos locos

se reúnen

tú deseo y mi espalda,

tus pasos y mi carrusel,

tú espacio exterior,

mi sonido interior

y esperan.

Yo giro

me siento en el banco de piedra

junto al mar,

inspiro recuerdos

afectos, ideas, designios.

Tú, inquebrantable,

sigues ausente

vagando por la ciudad.

Contorno

2010-05-11T20:25:00.003-03:00

Bendito el próximo atardecer en que se anuncie la luna llena. Bendito por que es probable que perfile en la pared el contorno de tú sombra con mi mano izquierda.-

Bendita la noche y el cuarto cuando queden habitados de tú presencia porque cuando el sol de la mañana borre tú estampa, mí despabilada mano derecha guardará en su tacto el aroma, la húmeda y la suavidad de tú piel tan franca.-

Ricordati di me

2009-10-30T08:36:00.007-03:00

No sé que le ocurre a esta lluvia.

No hace otra cosa que recordarte,

recordarme...

lo que fuiste ,

lo que fuimos....

yo en tú vida

vos ...vos en mis sueños.-

2009-09-21T16:35:00.003-03:00

Ella viste de invierno, él de primavera. Están en la fila de la caja del supermercado discutiendo. Parece que él confía en algo o en alguien (un negocio, un pariente, no sé). Pero ella esta en contra, desconfía e insistentemente intenta hacerle cambiar de resolución diciendo cosas horribles.

El chico que los acompaña viste un buzo polar con bermudas, sus ojos verdes son indudablemente herencia del hombre primavera, en cambio el pelo encrespado es genética invernal. Mientras ellos discuten y van pasándole a la cajera la mercadería que están por llevar, el chico medio invierno medio primavera aplasta bombones del exhibidor y me mira sin culpa. Lo mal que hace, no sabe aún que lo voy a delatar.-

Colchones de Otoño

2009-07-06T16:22:00.006-03:00

El chico de mi barrio que vende tortas los domingos, regresaba con su hermana desde el pueblo. Él debe andar por los diez, ella tan solo unos pocos años más. Joaquín junta sus ventas para un viaje que nunca termino de saber de que se trata, algo de un certamen de judo.-

Hoy lo vi detenerse unos metros antes de donde comienza la tranquera de “Mon Ciel”, el chalet donde vivía Agustín, el escritor. Estaba parado sobre una gran parva de hojas amarillentas, ocres y secas, que desde temprano a la mañana había estado amontonando Don Santiago, el cuidador.-

Joaquín tenía una actitud incierta o pensativa. Aparentaba considerar la mejor manera de sumergirse y bucear por entre ellas pero demoraba su decisión las dudas que nacían de los ojos claros - un poco avergonzada, otro poco muerta de ganas- de la hermana, que por no atreverse soltaba sus miramientos, sujetando sus deseos.-

Mientras yo comenzaba a franquearlos, lo hizo. Se tiró de espalda soltando sonidos de alegría. Agitó al cielo las hojas amontonadas para que cayeran sobre él y quedar oculto bajo ellas. Todo parecía una pausada cámara lenta. No pude más que volver mi rostro y sonreírle.-

Asocié el instante con la mañana oscura de un par de días atrás, cuando rumbo a la estación de micros, se me antojo a mí el deseo frente a un montículo similar de hojas dejadas por los municipales, caminar sobre ellas y complacerme del murmullo al hacerlas crujir. Lo hice. Mi segundo paso sobre las hojas, piso algo extraño, algo rígido que salió disparado, asustado y que enloquecido me ladraba de puro susto no mas, a lo que yo de puro susto también le respondí vociferando gritos mudos de terror.

No solo a mí y a Joaquín nos gusta disfrutar de las hojas secas. Su perro experimenta navegar durante sus sueños la tibieza que le regalan estos colchones de otoño.-

Vanilla sky

2009-07-01T21:01:00.003-03:00

Monet: Vanilla sky

Ha regresado el tiempo de las sequías. Que puedo asentar que no haya escrito ya, un monograma?, un tiempo?, aquel retraso.

No ha pasado nada, solo fuimos inundados por las palabras bajo un cielo color vainilla.-

Expectativa

2009-05-08T21:51:00.003-03:00

Solo se percibe tú contorno tras la liberación de mariposas. Cuando el teléfono suene, brillaran nuevamente cada una de nuestras ilusiones. No existen dudas.

Lectura

2009-04-28T20:06:00.003-03:00

Aquí está derrumbándose la noche, mientras las palabras deambulan por las sábanas. Por todas partes se percibe el aroma a tinta sitiando episodios sin tiempos que conmueven los cimientos del corazón.-

Vidas pasadas

2009-04-16T20:24:00.003-03:00

Nombre: Sofia Serrano

Nacimiento: Argentina
Has vivido 2394 semanas, 4 días, 3 horas y 8 minutos en esta vida.

Sobre tu vida anterior
No sé cómo te sientas al respecto Sofia, pero parece que tú fuiste mujer en tu última encarnación.
Tu signo zodiacal en esa vida era Tauro.
Muy probablemente pasaste los últimos momentos de tu vida en algún lugar cerca de Japón, aproximadamente en el año 1556.
El nombre por el que se te conoció en esa vida pudo haber sido algo como Tani o Taree.
Es posible que tu ocupación en esa vida fuera algo relacionado con grabador, artesano.
Talento natural para la psicología, sabías como usar las oportunidades. De sangre fría y calmado en cualquier situación.
Tu lección — desarrollar una actitud amable hacia las personas, adquirir el don del entendimiento y la compasión.

Lluvia en Belgrado

2009-04-04T20:58:00.002-03:00

Nació en verano y partió al otro continente hace 29 años. Todo este tiempo ha pasado desde que se metió en un barco para viajar al norte decidido a no volver jamás. Y no lo ha hecho.-
Por supuesto que el viaje pudo ser en avión para llegar antes, pero ¿antes de qué? Quiso alejarse lentamente, como lo habían hecho los viejos al venir al sur, y porque había perdido la prisa de la vida.
Allí, en Belgrado, no lo esperaba nadie y en su ciudad tampoco. Todos habían dejado de esperarlo hacía tiempo.-
La esperanza de ver llover el día de San Jorge le sujetaba el alma. Cada gota de ese aguacero se convertiría en monedas de oro para sus recuerdos.-

¿Cuándo el llanto se dejo escuchar?

2009-03-28T23:47:00.003-03:00

La bronca - Óleo - collage sobre lienzo
Luis Blanco

¿Quién sabe que es lo que quieren decir?.-
¿Quién no lo que quieren ocultar?.-
Letras negras, hojas en blanco, titubeos.-
Víctimas, hartos, sentir.-
Ayer no hablaron,
hoy… hoy mejor seguir sin decir nada.-
¿Mañana podrán?.-
Antes de que todos se fueran;
¿cuál fue la palabra mas utilizada?.-
¿Cuándo el llanto se dejo escuchar?.-

Goran Bregovic : A cada cual su tiniebla*

2009-03-17T20:27:00.005-03:00

“Cada uno proyecta una sombra

tanto más oscura y compacta

cuanto menos consciente sea.-

Esta sombra es un impedimento

que malogra nuestras mejores intenciones”.-

Carl G. Jung

En mi lugar.-
De lo invisible sólo temo algunas sombras.-
No sé exactamente como
o en qué lugar las encontraré,
y aunque siento su omnipresencia
no se decirte si vigilan y acechan
cada fracción de los recuerdos en tinieblas.-

En otro territorio.-

Un hombre viejo cuenta la historia de un deseo,
mientras colecciona otros miedos,
mientras su país desaparece,
mientras toda la geografía se convierte en emoción
que libera todas las fronteras.-
De cada una de las historias de amor
que se convierten en un malentendido,
sobreviven solo los locos.-

*Cuadro de Perez Celis ( París, 1981)

Disecadores de palabras

2009-02-25T18:22:00.006-02:00

No siempre se esta de acuerdo con lo que aflora arrebatadamente.
Este es un ejemplo

A los poetas les gusta disecar palabras,
investigar formas para darles
una vida absurda y contradictoria
como la de un amor intelectual.-

A los poetas les gusta disecar palabras,
dejarlas sin posibilidad de repetición,
tejerles pulcras mortajas
que conservan su apariencia
en ataúdes de cristal.-

A los poetas les gusta disecar palabras,
dejarlas a la espera
de algún trovador
que las resucita
solo por el placer de profanar su tumba
y recordarnos que húmedas o secas
conciben espejismos.-

La palabra poética es
evolución y tránsito,
despeñadero y muerte.
Investigación del ensueño.-

Otra claridad

2009-02-08T19:04:00.004-02:00

André Derain

Hay cosas que aún consigo escribir.-
No están en relación
ni con tu voz ,
ni con tu nombre,
menos aún con tú sueño
de sexo siliconado.-

Me complace esta otra claridad
en la letra , en los ojos.-
Me complace esta otra claridad
que no es
ni tramposa , ni embustera.-

Una claridad que no tiene
espacio ni tiempos
para volver a cruzar el puente.-

Malabares

2009-01-17T21:08:00.003-02:00

Lo bueno de caminar descalza de manos, es que puedo tocar el cielo con los pies y al fin no escucharte decir “siempre estas por las nubes”. Podría con una leve flexión de codos sentar cabeza en tierra firme y conocer un hombre según su alcurnia, y dejar tranquilas a las tías.
Por ensayar estas razones, en el próximo cruce, caminaré descalza de manos, me atreveré al equilibrio inestable con una, mientras la otra buscará raíces suaves y nobles. Para certificar futuro habrá que escalar las piernas hasta la cintura. Entonces si sobrevienen ciertas condiciones en alguien, haré malabares como siempre - esta vez no de palabras - para saber si sus ojos se distinguen del resto.

Tacto

2009-01-10T03:01:00.005-02:00

No voy abrir los ojos.
Elijo habitar con el tacto
tú piel de ensueño.

Al otro lado

2009-01-06T01:50:00.002-02:00

La verdadera cara de la apariencia,
es comprender su vientre,
regalarle un hijo,
compartir su tiempo,
amarrar el barco con su ancla,
atar las galgas de sus tacos rojos.

La verdadera cara de la apariencia
es un corazón con setos
ocultando pesadillas
silenciando recuerdos
deseando otro puerto
sin anclas
sin sellos
sin vientos.

Al otro lado de las apariencias
Se cruza descalzo.

Persiguiendo indicios

2008-12-12T23:12:00.011-02:00

Libre de conciencia, un día decidí escribir para mí

Yo, Sofía Serrano,
mujer sin rostro, sin prisa, sin aliento;
volví a soñar en la perezosa tarde
con tu voz corriendo a orilla del lago.
Tu rostro iluminaba el sol del atardecer perdiéndose
entre las altas cumbres.
Tu canto sosegaba los pensamientos arrojados al aire,
mientras el futuro envuelto de nostalgia,
desaparecía como turbias tormentas.
Sentado entre las aguas revueltas,
de espalda a mi sueño,
sin rostro, sin prisa, sin aliento,
desclavabas notas desde tu guitarra,
entonando los misterios de nuestro desencuentro.
Solos, en los espacios vacíos de la tarde,
persiguiendo indicios,

logramos percibirnos,
yo, en tu canto,
tú, en mi sueño.-

Rosaura y la tía Eduviges

2008-11-11T19:25:00.002-02:00

Esta historia comenzó en la década del 50 en un barrio porteño de Buenos Aires. Si inicio diciendo: Esta es la historia de Rosaura, poco dirá este nombre, pero si hablo de Natalio Ruiz, el hombrecito del sombrero gris, muchos la reconocerán como esa triste canción llena de desdichas e intrigas. ¿Fue Rosaura quien provocó la eterna desdicha de este hombre?

Rosaura vivía con sus primas y con su solterona Tía Eduviges, en una casona de Belgrano "R", que todavía hoy existe, en calle Zapiola entre Mendoza y Juramento.Rosaura fue una mujer de salud frágil, sufrió a lo largo de su vida de fuertes crisis asmáticas, por lo cual los médicos que la atendían, y según la usanza de la época, le recomendaban pasar largas temporadas en el Hospital Santa María, ese que se ve desde el Puente Carretero en la localidad de Santa María, en las Sierras cordobesas.Natalio, fue un gran escribiente epistolar.
Intercambio con Rosaura interminables cartas de amor llenas de aroma a jazmín.
Las respuestas a las cartas de amor de Natalio eran enviadas por Rosaura a la casona de Belgrano, por lo cual él pasaba cada quince días a recogerlas.
Una calurosa tarde de febrero, Natalio concurrió a la residencia de la calle Zapiola, y fue recibido por la tía Eduviges, quien estaba sola en la residencia ya que el resto de la familia, disfrutaba el verano paseando por el mar.
La Tía Eduviges, por todos conocida como las más perversas y arpías de las mujeres de Buenos Aires de la época, gustaba de asustar a grandes y chicos. Lo hizo pasar y le convidó con una fresca limonada que ella misma había preparado especialmente, a la cual Natalio dado lo agobiante de la jornada, no pudo ni quiso despreciar.
Al mismo tiempo lo considero una buena oportunidad para conversar amigablemente con la tía, a la que debía definitivamente "dulcificar" para granjearse con ella y en su momento, animarse a pedirle la mano de su bella Rosaura.Lo cierto y tristemente incomprensible de la situación, es que habiendo transcurrido media hora de una forzada conversación, Natalio, comenzó a sentirse mareado, por lo que se incorporó a buscar su sombrero gris, anunciándole a la tía Eduviges que se retiraba. Fue entonces cuando notó que las piernas le temblaban, y en un breve instante, se desvaneció.Era ya de noche cuando Natalio Ruiz despertó. Estaba en el sombrío dormitorio de Tía Eduviges. En su cama, inmóvil, perplejo y desnudo. Todavía algo atontado alcanzó a escuchar el ruido de unos pasos que se acercaban al cuarto. Desafiante en la puerta se detuvo con su horrible y burlona sonrisa Tía Eduviges, la mujer desnuda y con tacones altos le sonrió y con su mirada le hizo comprender lo que había ocurrido entre ellos.A tientas y asustado, Natalio buscó sus pantalones, alcanzó a ponérselos raudamente y olvidando su famoso sombrero gris, salió corriendo de la habitación, sin prestarle atención a las palabras de la tía, insólitamente devenida en amante forzada. Creyó escuchar unos ruegos, unas exclamaciones, que no alcanzó a entender pues para entonces ya había traspasado el umbral de la puerta exterior. Natalio Ruiz, corría desesperadamente, corría sin su sombrero gris…corría con su vergüenza a cuesta, su amor perdido y la urgente necesidad de desaparecer de Buenos Aires, como Rosaura había desaparecido recientemente de su vida. En su tristeza dejó entrever el fin.
Cuando pasó el tiempo alguien se preguntó en un café de Buenos Aires ¿A dónde fue a parar Natalio Ruiz, el hombrecito del sombrero gris ? Las respuestas que se daban surgieron de los comentarios de unos turistas uruguayos, ellos aseguraban que Natalio vagaba mal entrazado y perdido, por la calle Mayor de Colonia del Sacramento.
Quienes trajeron estas noticias aseguraban haberlo visto hablar solo y saludar a quien se le cruzara con un gesto trágico y triste: Natalio Ruiz, famoso por ser el hombrecito del sombrero gris, se llevaba la mano derecha a su cabeza, como quien saca levemente su sombrero y lo vuelve a poner en su lugar luego de un atento saludo. Pero solo era un gesto imaginario. Y una nueva duda nació, saber de su sombrerito gris.
Una de las versiones de la historia cuenta que el sombrerito gris de Natalio permaneció guardado en una caja, bien oculto, en un rincón del ropero de Eduviges. Fue descubierto varios años después, una tarde de Noviembre por una nieta de Rosaura, quien inocentemente se lo calzo y bajo a mostrárselo a su abuela. Al descubrir el por que de tanto alboroto de la niña, Rosaura le quito el sombrero gris, lo retuvo entre sus manos, lo miro fijamente, le pregunto donde lo había encontrado y luego de la respuesta de la niña Rosaura tuvo su última crisis asmática muriendo repentinamente.
Si caminan en las tardes de Noviembre por la calle Zapiola en Belgrano R, quizás puedan ver un hombrecito con sombrero gris cuidando flores en los jardines de una vieja casona que ya nadie habita.
A quienes aseguran que en el Cementerio de la Recoleta descansan los restos de Natalio Ruiz, en los registro no hay ningún indicio de que sea cierto. Y es bastante dudoso que así sea, ya que Eduviges, desde el bronce oscuro, pegadito a la puerta de la bóveda que la familia posee, lo sigue asustando con su temeraria y libidinosa cara de arpía.

Alondras de Marrakech

2008-10-17T13:00:00.003-03:00

Traspasaste el mundo sombrío,
la tierra derrotada,
lo incierto
protegida por tú magia.
Irrumpiste por la claraboya,
ultrajando el rincón de la casa
donde coincidimos
descubriéndonos en nuestra
primera soledad.
Con la luz equilibrada de la verdad
te hospedaste entre nosotros,
como la lógica luminosa,
describiendo universos.
Enalteciste las iconografías,
las imitaciones de nuestra Marrakech,
la tierra en la que habitan las Alondras,
esa a la que llaman Tierra de Dios.

2008-09-23T13:40:00.002-03:00

Tomo apuntes

2008-08-31T15:57:00.006-03:00

Tomo apuntes.
de las sincronías que existen encubiertas
en los murallones granas.
De los signos ocultos
en los jardines de invierno.
De la circunstancias que nos rodean amontonadas
en cada palabra de esta evocación
que no sabe relatarse….

Tomo apuntes.
De las contornos de tú ciudad.
De tú mundo indocumentado.
De tú silencio camino a casa
detonando sobre el volante en deseos.

Mi regreso te lo he contado en canciones,
Te lo he mencionado en cada página por la que te escudriño,
Te lo he murmurado sobre el puente y en el malecón,
Te lo han dicho mis dedos caminando por tú mano.
Te lo han dicho mis ojos.
Mi regreso lo he gritado frente al viento,
frente al mar bajo la luna,
bajo el sol de otoño y sobre el sol de este invierno.
Mi regreso lo he silenciado
frente a tu mirada atenta
conteniendo el mayor de los sigilos.

El talento tiene secretos
Y los secretos
Insisten en el silencio

En el tiempo de las cosechas

2008-08-01T18:32:00.008-03:00

Escribí en la tierra:
Tú barco está por llegar.
Al menos, los planetas parecían pensarlo.
El aliento, la flor, la hendidura,
todo era presente
junto al territorio
donde
distraídamente
me pregunté
si tú conseguirías habitar ese lugar.

Permanecí junto a la orilla en la que podrías haber estado.
Aquella orilla azul
donde las palabras,
sobrevuelan los almendros en flor,
mientras silenciosas subsisten estancadas
en el pasadizo secreto
que las reconcilia en canción.

Un inquietante sentimiento impreciso,
procedente de las insinuaciones
no logro reunirnos en el tiempo de las cosechas

Óleo: Miguel Reche

Permuta

2008-07-13T11:37:00.011-03:00

He estudiado
los gatos de Constantinopla
tanto como las miguitas de pan sobre el colchón.
Los he estudiado meticulosamente.

Los he observado cuando
parten desde las blancas rocas
del mar de Mármara
hasta el palacio soberano.
Parten con sensatez y sentimientos ,
sin mirar atrás.

Su traza es tan intensa
que si llegan felinos de otras capitales,
solos se ubican reverso al mar
y transitan hacia el rey,

entronado en el palacio soberano

Búsca a los gatos de Constantinopla o
miguitas de pan sobre el colchón.
Pero no enredes el ancla,
solo pueden ser compañía
en la lucha de emancipación.

Si buscas florecer,
pueden ayudarte,
y una vez que lo consigas
pueden darte la palabra,
¿Quieres que te sanen?
Es tú derecho negarte a recibir
la señal que marca el camino,
voy a decirte el porqué :
dar mas de lo necesario,
es su tentación.

Pero convengamos
tú decides
si quieres regresar a casa
o unirte a las manos que
indagan miguitas de pan
sobre el colchón

Marichiweu

2008-03-10T20:52:00.006-02:00

Con aullidos ha despertado la montaña,
abre sus entrañas
impetuosamente,
va a tragarse la heredad habitada
de gargantas que ocultan todas las palabras,
que niegan las miradas del otro,
que se nutre desfigurando.

Con aullidos ha despertado la prole,
altera el silencio forzado,

duplicado entre los siglos,

la prole altera el silencio
que ha coexistido
entre sus ancestros.

La prole
grita con la montaña,
lanza piedras,
camina sobre fisuras.
La prole se prepara...
va a defender su tierra ultrajada,
ha visto el cuerpo de la mujer
apagándose ,

acompañado por la voz enérgica
pronunciando su sentencia:

marichiweu...marichiweu

Por cada uno que caiga Diez se levantaran.

La puerta de otoño

2008-03-09T17:06:00.014-02:00

Hoy en este cuarto algo inesperado ha sucedido. La mujer vestida de azul levantó la mirada atravesando la mía.
La he estado observando todo este último tiempo. No sé si habitualmente ella paseaba por el bosque y descansaba en el banco de piedra bajo el pino. Nunca antes del día de la subasta lo había notado.
Eso fue al comienzo de este otoño. Ella bajaba por el bosque, llevaba en sus manos un pequeño cofre, que abría y cerraba constantemente como verificando su contenido. Caminaba con alegría sin ocultar la preocupación de los que no encuentran.
Yo estaba tras el cristal de la puerta ventana que da al balcón de esta habitación, incrédulo como todo el último tiempo, reconfortando mi tristeza con algunas mezclas no muy convenientes, cuando comenzó a girar con los brazos abiertos y extendidos hacia el cielo.Apoyo el pequeño receptáculo sobre el banco y sin perderlo de vista daba vueltas, entremezclándose con los árboles hasta que finalmente desparramó su cuerpo sobre el asiento radiante y extenuada.
No es una mujer bella, sus formas me recuerdan a la silueta traslucida e inalcanzable del cuadro que ahora está en la biblioteca.
Sus manos...blancas...cuidadas, me provocan curiosidad. Desde el primer día que la descubrí me ha hecho trampa. Cuando la veo asomarse da unos pasos deambulando de aquí para allá, entre los aromas que desprende toda la naturaleza y los que imagino que ella posee, hasta llegar finalmente bajo el pino centenario.
Se sienta, acomoda su vestido siempre en la gama de los azules, con una de sus manos, mientras con la otra protege el cofre.
Al principio ni bien la veía llegar y ubicarse en el banco de piedra, corría en marcha desesperada por las escaleras hasta la planta baja, abría la puerta de roble y salía en dirección a las rejas por el camino de ingreso de los coches, pero para cuando llegaba... ya no estaba.
Me inquieta saber si se encuentra con alguien o si como imagino solamente se esfuma.
Tiene la actitud de los sin tierra. La he visto un atardecer, en medio de dos sujetos que hablaban por entre encima de su cabeza. Ella permanecía inmóvil, cómplice de alguna conversación apasionada y a la vez ajena, sin intervenir, como si en realidad no estuviera.
Esta tarde cuando corrí en su búsqueda, llegue a la verja decidido a traspasarla y recorrer todo el bosque hasta encontrarla.
En la penumbra, me encandilaron las luces estáticas que con mi paso se consumían, mientras explotaban luminosidades que se desvanecían entre sonidos innobles. Quede atrapado de ese cuadro, sin movimientos, desorientado. No logré encontrarla.
Ante tal desolación abandoné mi búsqueda y al penetrar a la casa fui directamente a la biblioteca tirando todo mi cuerpo quebrantado en el sillón.
Levanté el rostro y reparé en la pintura que la evocaba. Había en ella algo que me serenaba, la misma sensación que siento al percibir la mujer del vestido azul, la dama del bosque.
En la frontera que separa el pensar y el soñar, sin darme cuenta fui perdiendo el sentido del espacio y el tiempo, reviviendo aquel día en la subasta y mi empeño por adquirir ese cuadro que solo representaba un humilde paisaje placentero y habitable.
La silueta del cuadro, la del vestido de azul sin rostro parecía tener vida ante mis ojos. Solo ante mis ojos:
-Se deja querer- comento a mi oído, un anciano de traje blanco sentado a mi izquierda- hay muchos animales llamados racionales que parecen haber vivido sesenta u ochenta años, y a los que un día se los lleva al cementerio, sin que jamás hallan logrado salir de la nada. Muchos, incluso famosos en su viaje del útero al sepulcro.

-Amar... la única salida muchacho.
Mi alma desdichada, entre lágrimas transitó esas y otras palabras: en algún lugar he nacido y anhelo encontrar el camino de regreso. Esta tremenda soledad del hombre que todo lo ha tenido en el desamparo que causa la ausencia del amor.
La luz de la luna me recibió de regreso a la frescura de ese instante reflejado con oleos: -Necesito abrazarla, algo hay en ella que conozco , algo que hace brotar en mí la certidumbre. Ella es la diferencia entre todos los otros , todos aquellos que se han cruzado ante mí y no he logrado ver. Sin tan solo destruyera el cristal que me protege de amarla.
Susceptible por todo y agotado fui a la cama y me dormí.

Esta mañana, al despertar algo me ha inquietado. Sentí que el aire y el sol tenían un aroma distinto y los movimientos se me antojaron mas llevadero y el alcohol menos necesario.
Quizá ahora la vida pueda ser más soportable.
Desperté de ese ensueño de palabras armoniosas que comenzaban a habitarme cuando abrí los ojos y clave la mirada en el espejo del pasillo que refleja el cuadro de la biblioteca.
Liberado de la cornisa donde siempre me ha llevado mi vida de fugitivo, salté de la cama, caminando en dirección a aquella duplicación y desde allí fui a tientas hasta pararme frente al original: la silueta azul del cuadro ha desaparecido.
Me asalto una hondonada de emociones que terminaron en la mujer del banco de piedra y en lo estúpido de la situación.
Ansioso fui hasta el balcón y espere cavilando y encontrando respuestas.
Tengo la mirada fija en el banco. Como otras veces ella está ahí. Con sus manos blancas está abriendo el cofre, alza la mirada que se fija en la mía y mientras estos cristales reflejan mi alegría pasmado comencé a ver en sus ojos lagrimas que caían dentro de aquel cofre hasta que finalmente... lo esta cerrando.
Rompiendo con nuestra distancia, frente a la escalinata de mármol que sube desde el jardín al balcón que da a este cuarto, sin aparta su mirada de la mía ha comenzado a regar las madreselvas con llanto, acompañado aquel gesto con su danza libre en fantasía. Yo la miro, la observo confiando en que lo hará.
Hoy en este cuarto algo inesperado ha sucedido, la mujer del vestido azul con un movimiento vertiginoso arrojo su cofre contra el cristal destrozando con ello mis últimas dudas de abrazarla.

El libro de los sosiegos

2008-02-09T21:05:00.000-02:00

Atreverse a ser,

Atreverse a sentir al incitar los sentidos.

Atreverse a la brisa fresca y húmeda…que, desnuda y escandalosa, sale de algún otro para penetrar en nosotros.

Atreverse a no perder de vista la misma página, el mismo párrafo, hasta encontrarte con la palabra.

Atreverse a desmembrar la palabra, hasta fundirla en nuevas escrituras que borronean cualquier mirada perdida.

Atreverse a encerrarla en el mezclador del demiurgo hasta convertirla...
en acto desvergonzado…
en brote escandaloso...
en plagio disfrazado de nosotros para devolvérsela a los otros.

Atreverse al inesperado acto de ser lector y escritor del amor imposible, del asesino furtivo, oculto en el libro de los sosiegos.

Una línea que no sé escribir.

2008-01-20T21:53:00.000-02:00

Sinónimos de la palabra frustración: malograr fracasar, fallar, estropear, arruinar, desgraciar, desperdiciar, malgastar, desaprovechar.
La definición de frustrar es dejar sin efecto, malograr un intento. Frustrada sería fracasada por la perdida de un intenso deseo. Otros sinónimos que encuentro son: reprimir, impedir, anular, evitar, dificultar, estropear, abortar, desgraciar… comienzo a pensar en el error de todo este tiempo en especular que en este, “mi caso”, lo que sentía era frustración.
Según la definición y los sinónimos de variados diccionarios, eso no se corresponde a lo que siento que sucede.
Debo estar embotellada en estas palabras, solo me producen ganas de seguir mi costumbre de decir cosas que llevan a nada.
Lo que sea que sea, no me deja dormir hace once meses y seis días. O sea duermo algunas noches enteras y otras unas horas por noche y otras son solo noches en velas… derritiéndose sobre las plumas.
La fuerte inclinación de la voluntad hacia el conocimiento, consecución y disfrute de algo se llama deseo.
Interrumpir una acción u obra dejándola incompleta o impidiendo que se lleve a cabo: se dice truncar
Si no escribo algo alguna vez, nunca se borrará de mí esta presunción que tengo ahora y que me sigue preguntando ¿Qué hacer con todo este deseo truncado?, ¿como resolver este que para mí llega a conflicto?, ¿este capítulo inconcluso?
Leo por ahí “todo lo que uno ve, lo ve de manera única”. Si escribo sobre esta experiencia única de ver, estaría convirtiendo a las palabras únicas de mi visión en palabras que poco interesan.
Estas palabras son aberturas para quien no conoce las velas de las noches. O las conoce y peor aún las silencia.
Si no estuviera bajo el sol haciendo nada más que eso, estar bajo el sol…si escapara de todas estas personas pastando, estaría igual, escribiendo con la mente las palabras para quien tiene plumas en sus manos sin atreverse a ponerla en las mías

Paloma Alonso

2007-12-15T22:51:00.012-03:00

Hay un equilibrio desordenado en esta historia.
Un cuadro es testigo mudo entre
las personas, sus luchas, sus afectos.
Cuando los hechos son sistemáticamente encubiertos,
la única reconstrucción posible se convierte en ficción.

Cuál de todas las palabras iniciará el vuelo que me permitirá acercarme y conocer los detalles de tú historia. He pasado tantos años con esta persistencia en la memoria, con estas imágenes que regresan desde el viejo barrio. He guardado tanto tiempo esa figuración de despedida y por motivos que desconozco necesito darlas a conocer. Camino con esa fragilidad, con ese no saber adónde vamos, que va sobrevenir, en que lugar nos vamos a encontrar para traspasar el mojón donde el camino se dividió solo para ensamblarnos: porque estés donde estés, sé que vamos a encontrarnos.
He dialogado, frente a frente y con audacia, con la fotografía publicada en un diario años atrás del pintor, Me han aportado algunos datos concisos sus declaraciones: Paloma era maestra jardinera y alfabetizadora. Trabajo en Perú , luego regreso al país para trabajar en las villas, esa era toda la militancia que tenía Paloma, es decir, una militancia como la de tantos jóvenes que estaban detrás de una utopía, si hubiera sido guerrillera, yo lo diría, por que sentiría el mismo orgullo, de ninguna manera eso podría menoscabar su imagen. Pero no lo era hasta lo que yo conozco. Esa era su militancia y esa era la militancia del grupo de sus amigos y esos son los testimonios que tengo en sus cartas. Masticando el dolor, guardé silencio, paralizado, con la ilusión infantil que a través del trabajo iba a elaborar el dolor, que la pintura iba a devolver golpe por golpe. Un gesto de inocencia, no hice ninguna de las cosas que tenía que hacer” como si el pintor y tú madre nunca hubieran hecho nada para que puedas por fin remontar del destino en el que te sumergieron. De tantas historias parecidas, la tuya es de aquellas de las que no se saben nada, por que todos la negaron, incluso los que te buscaron, los que salieron al frente a dar la cara.
*
Ángeles Orieta no era mas que una niña atenta y sensible a su entorno. El treinta de Julio de 1977, Ángeles, en su último recorrido antes de subir al tren que la trasladaría a su nuevo destino, deambuló en su bicicleta azul plegable, sobre la mano izquierda de calle Córdoba hasta llegar a la ochava que forma con Lavalle.
En esa esquina, jugo por última vez con esa paloma de colores cenicientos que habitaba en sus visiones, primero intentó pintarla de colores inexistentes, luego le resulto tentador la gama de colores que conformaban los pensamientos de Darío. Ángeles quería que la tórtola se mimetizará con su mundo, pero la paloma alborozada y segura de sus matices resistió orgullosa hasta apuntar al viento, conciente de los peligros de desaparecer en las primeras horas de la noche.-
Recuerdo perfectamente los hechos, la última imagen, la que tantas veces me ha deslumbrado durante los últimos años, fue el día del incidente aquel en que la rueda de la bicicleta se enganchó en la vieja corredera del tranvía y caí clavándome la palanca del freno en la pierna izquierda. Está escrito en el libro de las enfermedades, en el que mamá rigurosamente anotaba cada una de las mínimas dolencia que sufriera cualquiera de sus hijos “30 de julio de 1977: hoy Ángeles salió en su bicicleta azul hasta la ochava de Lavalle y Córdoba. Siempre ha sido cuidadosa, pero hoy, bajo a la calle y siguió su paseo sobre el carril del viejo tranvía, la rueda se enganchó cuando quiso mantener el equilibrio sin sostener el manubrio con las manos, cayó al empedrado clavándose la palanca del freno en el muslo. Don Emilio, el almacenero fue quien me avisó, dice que parecía que quería empuñar algo... dijo “parecía” por que en realidad no había nada, pedaleaba mientras agitaba sus manos hacia el viento” sacudía mis manos porque procuraba atrapar la paloma que me revoloteaba, yo quería variar sus tonos, modificar su aspecto, para protegerla de mi presentimiento, de su inexcusable fatalidad: desaparecer. Hasta hoy he vivido con ese recuerdo sin sentido, con esa percepción, con esa seguridad de tener una obsesión que agotar, un recuerdo que retorna, que abre inquietudes.
He pensado escribirle a tú padre, el pintor del retrato usurpado, hablar de lo que nos sucedió a los dos ese día, mas no sé como comenzar. He fracaso en mis intentos. Él me observa desde sus dibujos y me amonesta con palabras de reportajes y entrevistas que amontono en mi escritorio.
Escribo el primer encabezamiento: Estimado pintor, pero su foto me detiene, sus ojos claros me limitan y me corrigen las letras de molde artista plástico y rompo un primer papel de carta y en un segundo, tercer y hasta cuarto intento, obstinada, ratifico: Estimado pintor, escapándome de las suposiciones, imitando su valentía a riesgo de perder está única oportunidad insisto: Mi Estimado Pintor: no pretendo entremeterme entre sus pertenencias o en su herencia de padre- me justifico ante la fotografía - quisiera encontrar el vínculo, el enlace, el significado a está necesidad de saber y de contarle, de explicar y que me explique, de conocer y que se sepa. Es ahí cuando su mirada se vuelve intransigente y comienzan hablarme: “me abstengo a contestarle, a confiarle la intimidad de su inocencia, no tengo que demostrar su integridad y menos aún su intimidad.” No es tú inocencia la que quiero comprobar, ni inspeccionar tus tramas interiores, es tú relación con mi premonición de niña, es está condenada insistencia a indagar, a impregnarme, saturarme con sus dibujos y sus murales, y buscarte en sus palabras. A esta locura de exhumarte a ti, Paloma, en cada uno de sus cuadros, en cada uno de sus crónicas y reseñas, a fundir todo para que formen frases que se convierten en respuestas que nunca me atreveré a solicitarle.
Estimado Pintor – intento nuevamente sobre una hoja en blanco - frente a usted seré la otra, la que entiende, la que encuentra explicaciones. Su fisonomía, se me ha convertido en un bello rostro familiar que me conmueve. Sus rasgos acostumbrados a las cicatrices que provocan la ausencia me refieren una vida comprometida, exhortando a una sociedad fragmentada entre los que no comprendieron a sus muertos por la turbación de convertirse en otros muertos, los que los negaban por conveniencia y los que crecíamos en la ignorancia habitada de visiones aciagas. Mi descarado intento ha pedirle su herencia de palabras, esas que aún no ha compartido, se silencia. No descubro derechos para solicitarlas. Tengo confianza, un día encontrará mi historia y decidirá corregirla con la auténtica.
Estoy acobardada, huérfana de abrazos y de silencios. Me invaden voces de liberación, de auxilio, disculpe usted está necesidad de narrar un simulacro, una reseña de la historia que nadie sabe como sucedió, que pudo ser así. Entre tantas conjeturas, yo vislumbre esta. Hoy la manifiesto, solo para descansar en la certeza que nos rescatan a los que crecimos con la frustración que genera un final que parece presentarse siempre como el mismo final.
*
Los recuerdos son de un mundo y una cultura campesina, mi formación fue eso, justamente la de un joven de provincia con toda la felicidad que da el paisaje, con toda la grandiosidad, esa dimensión enorme un poco abrumadora que tiene la cordillera, pero al mismo tiempo diáfana. Los cielos, los árboles, las acequias, ese Carlos Alonso que fui en mi infancia, persisten en mi memoria y de alguna manera lo sigo buscando.
Mis recuerdos son fragmentos en mi memoria, mis recuerdos son emociones que viajan entre cálidos mundos imaginarios, la convivencia asociada a juegos de hermanos, las terrazas soleadas en verano, los aromas de malvones en los balcones, la escalera de mármol blanco transformada en loco tobogán, la tortuga perdida en los rincones de la cocina. Los recuerdos son mi padre revelándome el gran secreto: Ángeles, mi pequeña niña, la eternidad es un bosque lleno de unicornios, Darío viajo a montar el suyo.
Nunca hice otra cosa que dibujar y pintar, y lo que no recuerdo me lo ha dicho mi madre. Dibujaba todo el tiempo, después seguí dibujando en los colegios que fui, luego lo hice en la escuela de Bellas Artes. Mi vocación fue irrefrenable y tuve la firmeza y la suerte de poder continuarla hasta hoy
Nunca hice otra cosa que leer y en algunas ocasiones a escondida escribir nuestra vida cotidiana. Los recuerdos permutan en los relatos de mis hermanos, pero yo ignoro sus remembranzas, solo conservo las mías. ¿Mi vocación? Nunca la descubrí, solo sé de libros, lecturas y biblioteca, tengo la suerte de poder continuar en el mismo camino.
En mi caso, el dolor tiene dos etapas. Una cuando no era mi dolor personal, cuando era intelectual, cuando tenía la salud interior y la estructura interior que me permitía abordar ciertos temas que los sufría intelectualmente o por convicciones ideológicas: sufría la injusticia, el atropello, la violencia del Estado contra las personas, ese era un dolor manejable, pasaba a la obra con una cierta naturalidad, no había interrupciones. Muy distinto fue cuando el dolor fue mío, en ese momento perdí esa capacidad de estructura, esa independencia, esa distancia del dolor y entonces se hizo imposible, se hizo mucho más difícil elaborar, porque no existía la convicción de que ese dolor tuviera que cambiar de lenguaje, me parecía ilegítimo, el dolor era el dolor. El deseo y la voluntad de transformarlo en obra fue un fracaso, para mí lo fue, porque cambiarlo significaba ponerlo en otra materia de otro grado de perennidad, de otro grado de relación con los demás
En mi caso el dolor perdió distancia y se hizo mío cuando comenzó a ser una materia pendiente a investigar un mes de Julio. La muerte profetizo al dolor. Por que hasta entonces, el dolor solo era un aguijonazo cuando estaba enferma, un poco de sangre tras la caída contra el suelo. La muerte no era dolor aún, por que la muerte era algo que les sucedía a los desconocidos. Moría la gente en accidentes de autos de los que hablaba la radio, o en alguna guerra que ocurría en algún país lejano de algún más lejano continente. La muerte solo era una palabra, una mala palabra suponía, por que nadie quería pronunciarla, y si no quedaba otra alternativa, al decirla, las tonalidades de las voces se convertían en pájaros oscuros a los que todos evitaban aproximarse.
A los cuatro años, la vivencia de la muerte fue deambular entre a los vecinos de la cuadra, reunidos en la sala de una casa de alguna esquina del barrio en que vivía. Se eternizaban ante un cuerpo rígido y color citrón tendido inmóvil dentro de una larga y estrecha caja de madera lustrosa y blanca.
El cuerpo estaba arropado, en esa calurosa tarde de invierno que imitaba las tardes de fines de primavera, con sábanas inmaculadas perfiladas con encajes. El inmóvil cuerpo resultó ser un cuerpo conocido. El muerto o el “difunto”, como todos lo apodaban, del que todos hablaban, imprevistamente nos había abandonado. Maravillada descubrí, que a la muerte, viajaba... ¡solo!, el mismísimo Darío. Mí compañero de aventuras en triciclo, mi amigo de los abrazos, mi camarada de juegos por los jardines del fondo de su casa. Darío era la estrella de aquella fiesta llena de silencios y olores extraños. Él mismo que dos días atrás, había inclinado sus labios hasta mi mejilla para darme un beso luego de haber compartido su último caramelo, despidiéndose porque esa noche dormía en casa de su tía ¿Por qué no me explicó que estaba preparando este viaje?
Mi presencia hizo brotar llantos silenciosos de una falsificación de Darío en tamaño desmesurado. Alguna cosa que balbuceo o tartamudeo mientras me remontaba hasta la altura de sus hombros, mi hizo presentir o adivinar que era su padre. Nunca había visto personalmente a ese hombre. Siempre estaba en algún lugar lejano comerciando con medicamentos. Darío solo me lo había presentado en fotografías en blanco y negro. Mi recuerdo era el de un Señor sonriente, con el mar o las montañas de fondo, o con Darío y su hermana jugando algún deporte de verano. Había tantas lágrimas en sus ojos...tantas…salían como pequeños torrentes a los lados de su rostro. El Padre de Darío –pensé - atesora ríos en sus ojos claros. Hice un reconocimiento de las lágrimas con mi mano izquierda y mis dedos se impregnaron de su húmeda tristeza. Entonces comencé a inquietarme y pedí que me bajara.
Había muchas cosas que no comprendía, otras me hacían especular que era hora de seguir mis averiguaciones sobre la conexión entre el dolor que comenzaba a nublar mis propios ojos y la muerte.
La muerte estaba siendo incongruente y disparatada. ¿Cuál era el sentido de dormir dentro de un receptáculo tan grande y tan extraño frente a todos los vecinos? ¿Cómo hacía un cuerpo inanimado para alzar el vuelo “en paz a la eternidad” - según escuché al pasar por delante de una mujer sombría vestida de gris - y permanecer ahí? En la sala todos susurraban y murmuraban sobre como el niño emprendió el misterioso viaje.
Yo repasaba algunas palabras mientras Darío seguía presente ante mi mirada. La eternidad se convirtió para mí en un accidente geográfico que todos vinculaban con la palabra muerte. Solo lograba recordar de mis búsquedas en el globo terráqueo, que colgaba sobre mi cama, montañas, ríos, lagos y mares. La eternidad no figuraba en ningún mapa. Finalmente deduje que era ese territorio lleno de árboles y unicornios del que papá hablo, al que partían otros, dejando un ardor en la mirada y lágrimas en los vecinos de las cuadras que vestidos de negro y de pie frente al viajero, despedían proclamando un dolor que no se comparaba con nada. Un dolor sin nombre, sin titulares. En la larga lista de palabras de nuestro idioma ese dolor no tenía denominación - escuche decir a la Iaia Laura.
¿Qué había de desconsolado en viajar a lugares desconocidos, valientemente solo, como lo había hecho Darío?
No lograba asociar a la muerte con la palabra dolor. Para mí los malestares físicos o los tropiezos típicos de la inexperiencia de circundar la vida, ocasionaban dolores. El dolor era equivalente a vida, la muerte solo comenzaba a convertirse en abandono.
La ausencia de Darío, sería triste nostalgia de sus caramelos, aburrimiento en los recorridos solitarios en triciclo, en los juegos de jardín. Ya nada de besos incendiarios en la mejilla, o árboles llenos de estrellitas cuando caíamos de ellos.
La ausencia de Darío era la palabra desilusión por que no volveríamos a vernos hasta que “Dios lo quiera”
¿Y cuando iba a quererlo Dios? pregunté a mis padres un domingo en el palomar – yo le pido que pronto. Papá y Mamá se apuraron en darme explicaciones que no entendía, solo advertí sus gestos asustados ante mi prisa., entonces confirme: decididamente mis padres tienen miedo de los unicornios.
Unas semanas antes que el difunto Darío se fugase, vislumbré en lo alto de la casa una paloma, una tórtola de colores ceniciento que confusamente o por falta de luz no lograba arrullar. Paloma era el nombre que alguien, que había vivido muchos años antes que nosotros, había elegido para ella. La primera vez que escuche la palabra fue en el relato del viejo Noé y su arca llena de animales, que nos contó la hermana Bernardita. Pero esa era distinta. Era blanca. No caería en el error de ponerle un sobrenombre como habían hecho con Darío antes de partir: El Difunto. Y no dejaría que utilizarán ese apelativo tan sin sentido que repetía sin cesar, frente al cuerpo embalado, su mamá Fernanda: ¡pobrecito ¡
Darío nunca fue pobrecito, él estaba lleno de aventuras. Incluso cundo le describí el extraño acontecimiento con paloma y el olor a flores muerta que despedía, me refirió sus “secretos y largos viajes” hasta la casa de una tía que no era tía, si no, una amiga de su madre, pero era tía, bueno casi como una tía por que ella y su mamá eran amigas de la infancia, compañeras de aventuras, igual que nosotros dos.
Darío decía siempre que también nosotros viviríamos tantos años como ellas, para ser tíos de nuestros hijos, aunque no estaba seguro si se podía ser padre y tío a la vez, por que el también quería ser padre de mis hijos, pero yo no estaba tan segura. De todas formas eso es una de las tantas cosas que no pudieron ser, por que él se transformó en ausencia.
La tía también se llamaba Paloma, habitaba en él piso doce de un edificio de departamentos. Fernanda, le anunciaba con varias horas de anticipación la visita. Primero caminaban dos cuadras hasta la parada del trolebús en la calle San Lorenzo. El trolebús era casi un colectivo, pero más divertido, por que en lugar de sentarse y ver las espaldas de las personas, los asientos estaban enfrentados y él podía hacer morisquetas a los pasajeros que se sentaban frente a ellos. Después de mucho, muchísimo rato, casi como más de treinta y picos de minutos, descendían por una puerta que estaba en mitad del pasillo y que tenía el primero de los muchos botones que había que tocar hasta llegar a la casa de la tía. El sonido avisaba al trolebúsero que debía parar para que ellos descendieran.
El timbre de la casa de la tía de Darío estaba en una placa llena de botones chiquititos entre muchos otros, y en el medio tenía un parlante:" como los de la radio de tú papá"- me dijo. Al rato que uno lo oprimía se sentía la voz de la tía que hablaba detrás de la pared. Darío me juro que la tía no era muy grande de tamaño, pero que tampoco tan chiquita como para poder meterse en ese parlante y hablar. Además de hablar por las paredes, la Tía Paloma hacia abrir la puerta misteriosamente con un zumbido que emitía, parecido al de una mosca, eso si debía ser una mosca muy grande por que hacia un gran ruido. Yo una vez le pregunté a Darío si ella no tendría poderes mágicos, pero él me juró que su tía no era bruja y que estaba seguro, por que en la casa no había ninguna bola de cristal.
En aquel edificio había al entrar por un largo pasillo, una gran caja con rejas ubicada en el hueco de las escaleras, donde luego de entrar, comenzaba a subir. Por las rejas podía verse por un lado la pared que daba a la nada y por el otro a veces se veía algún habitante del edificio, que no debería ser tan valiente por que trepaba por las escaleras y se perdía de escalar los pisos en esa gran caja. El aparato arrancaba después de tocar un botón que tenía el numero doce, él estaba seguro de eso por que era el mismo número que le dibujo el padre para mostrarle cuantos días estaría ausente en su último viaje.
Lo más bello de la casa de la tía era el balcón, desde donde se veía una gran torre de piedra que simulaba ser la torre de un barco y detrás de esa torre, un gran río, tan ancho, tan amplio, que él la primera vez que lo vio lo confundió con el mar.
Paloma tenía el departamento siempre ordenado, tan ordenado que seguramente guardaría las sillas en algún lugar, por que siempre se sentaban en el suelo sobre almohadones. Lo más impresionante era la cantidad de libros que había por toda la casa. Me contó en secreto que algunos deberían ser muy caros o raros o guardarían grandes secretos, por que los escondía en lugares muy extraños. Otros no porque cuando se lo prestaba a Fernanda los envolvía en papel de diario: " y los libros no se envuelven en papel de diario como la basura o los zapatos que se traen del zapatero” - me aclaró.
Pero de todas las cosas que tenía Paloma, lo que mas lo tenía admirado a Darío era el único cuadro que adornaba la sala. Ese cuadro convertía el ambiente en un escenario luminoso, alumbrado en gran medida por la mirada insondable y extraña de su protagonista. Era el retrato de alguien que era parte de la historia, del pasado, según le contaron. El retrato siempre observaba todo los movimientos de Darío. Si el caminaba de espalda y giraba de sorpresivamente, el hombre lo miraba; si él se escondía tras una pared y se asomaba de golpe la mirada estaba ahí atenta persiguiéndolo: "nunca, nunca esta distraído de mis pasos" - me dijo en voz baja al oído. Paloma le susurro un día, que el cuadro era un pensamiento de su padre que era pintor. -"¿Los pensamientos se pintan?- le pregunté a Darío, "claro que sí"- me respondió, "yo siempre pinto azul los pensamientos recordándote". El hombre de la pintura debería ser muy Argentino, por que el fondo representaba nuestra bandera.
Darío nunca fue pobrecito, siempre tenía los bolsillos llenos de piedras de colores, que a veces me prestaba. La verde era para la suerte. La roja para los días de pileta y la amarilla para cuando las nubes tapan el sol.
Por eso la Paloma escurridiza de mi terraza, no tendría nunca sobrenombres ni apelativos. Ella decía, por que también a veces me murmuraba cosas, que tan poco tenía dueño, por lo cual no era mi Paloma, sino solamente Paloma
*
Cuando se está ante un cuadro de Carlos Alonso, resulta imposible abandonarlo. Todos los adjetivos naufragan en la voracidad de sus líneas, en el espesor de sus óleos. El cuerpo de quien contempla experimenta las fuerzas centrífuga y centrípeta al mismo tiempo; la expulsión y la atracción se trenzan irreparablemente en una danza macabra, llena de música hermosa, rota, desvariada, una música que va y regresa desde el estallido de cristales hacia el silencio sordo de la intolerancia.
El hombre de botas negras sostenía la puerta de hierro y vidrio mientras hacia señas con la cabeza a otros tres, que permanecían dentro de un coche estacionado sobre la verdad izquierda, fumando. Siguiendo las órdenes, los tres descendieron al mismo tiempo, cruzaron la calle silenciosa en penumbras y lentamente ingresaron por el amplio palier hasta llegar a la escalera que rodeaba la caja del ascensor. El hombre de botas negras apagó el cigarrillo sobre el piso lustrado y deliberadamente soltó la puerta para que se cerrara con ruido y violencia.
Era la madrugada del 30 de Julio de 1977, el escudaron de la muerte nuevamente iniciaban una escalada hacia el silencio sordo de la intolerancia salpicado de cristales rotos. El destino era el piso doce, departamento A. Subían a la captura de una de las tantas malditas enemigas de los valores occidentales y cristianos, traidora a los intereses de la patria, que había vuelto del Perú para llenar de ideas extrañas y distribuir libros no convenientes entre los cabecitas negras a quien pretendía alfabetizar. Su nombre: Paloma Alonso Fauvety, hija del exiliado pintor.
Todos subieron en el antiguo ascensor. Al llegar al piso doce, los tres primeros en bajar tomaron rápidamente posición para el asalto imprevisto, esperando que el cuarto hombre, él de las botas negras, diera la indicación. Fue suficiente un pequeño movimiento de los ojos, para que la entrada fuera violentada muda de advertencia.
La estancia estaba apenas iluminada por la luz sutil que penetraba por la puerta ventana que daba a un amplio balcón desde donde se apreciaba la ciudad a orillas del asombroso río. Todas las paredes estaban revestidas de estanterías llenas de libros, a excepción de la que enfrentaba la puerta quebrantada por los cuatro intrusos armados, esa permanecía protegida por un lienzo fijado a la pared. El retrato exploraba desde su lugar la irrupción prevista tantas veces. Los intrusos armados sostuvieron la mirada confundidos sobre ese testigo mudo durante unos segundos que parecían no terminar. Uno de ellos ensayó dispararle, pero el hombre de botas negra lo inmovilizó. Camino unos pasos hasta quedar ante al cuadro con una sonrisa ávida, escudriño los trazos del pincel y los colores de la patria que narraban la biografía de ese hombre que aún hablaba bajo su lápida. Mientras buscaba la firma del pintor exiliado, un sonido lo intimidó y su reacción fue disparar. El rostro del niño ensimismado, se cruzó con la mirada del retrato, se desplazó
fuerte y enérgica a la de su asesino y sin entender bien que estaba ocurriendo de forma lenta fue cayendo mientras su mente se cruzaba con la sonrisa de Ángeles Orieta en la tarde que le dio aquel último beso.
Lo que siguió a la muerte de Darío fue una suerte de confusos gritos, disparos, destrozos. Paloma despertó con la primera descarga, corrió hacia el living y se encontró con el niño muerto. Comenzaron a golpearla hasta desmayarla. Mientras uno la ataba y encapuchaba, los otros iban apropiándose de todas sus pertenencias.
El hombre de botas negras contempló el cuerpo rígido y aún tibio que se encontraba sobre la alfombra roja, a lo largo y paralelo a una mesa pequeña. Los últimos restos amontonados de vida persistían fijos en los ojos claros que permanecían abiertos, una acaba sonrisa parecía desprenderse de sus labios de niño. El hombre apago la luz lamentando el error de haber disparado, el chico era aun bastante pequeño, como botín de guerra hubiera obtenido más dinero que por un necio retrato y un montón de libros. Antes de salir descolgaron el retrato del Che Guevara, lo llevaron junto con el cuerpo quebrantado de Paloma y sus pertenencias.
Argentina fue un escenario luminoso, alumbrado en gran medida por esa mirada del Che y por una generación que generosamente se echaba a la espalda el peso de la historia. Paloma fue a las reuniones, fue a las marchas, pintó su rebeldía en las paredes de Buenos Aires, se mezcló en esa marea y como miles más, fue una militante que avanzaba hacia nuevos horizontes.
En 1979, cuando la dictadura aún estaba en su apogeo el cuadro del Che, el pensamiento pintado por Alonso, apareció misteriosamente para la venta en una galería de Buenos Aires. Omar Cáceres, a quien el pintor lo había convertido en propietario legal de la obra a fines de los sesenta, se enteró que estaba a la venta. Finalmente pudo recuperar el
cuadro. Lo tuvo en su poder hasta el momento que la hija del Che, Aleida Guevara visitó Buenos Aires. Cáceres fue quien una vez había decidido que Paloma tuviera el cuadro del Che pintado por su padre. Esta vez, en un acto que se realizó en la Casa de Amistad Argentino Cubana, se lo entregó a la hija del Che y el cuadro forma parte ahora del museo del comandante guerrillero en Santa Clara, lo cual también es un homenaje a Paloma. El cuadro fue de la hija desaparecida del pintory ahora es de la hija del protagonista fusilado del cuadro.
La cara del Che pintada por Carlos Alonso estuvo sobre una pared del departamento de Paloma en esos años. Fue testigo mudo de su vida cotidiana, de sus sueños más generosos y de su audacia. También fue testigo de su secuestro cuando el grupo de tareas de la ESMA derrumbó la puerta, irrumpió en la estancia y la llevó por la fuerza en 1977. El trabajo del escuadrón fue minucioso, Se llevaron todo: a la persona, a todas sus pertenencias y a su cuadro. Desde ahí se convitito en botín de guerra.
La carta natal de Paloma Alonso Fauvety desaparecida el 30 de Julio de 1977 predice que encontró una muerte súbita y violenta el día 24 de setiembre del mismo año. Probablemente fue parte de ese confinamiento de horror, humillación y tortura. Quines la aman saben que sigue viva en todos esos lugares "que no se han podido llenar, en ese espacio vacío donde no pueden crecer más ni las flores ni las plantas”.-
Darío nunca fue pobrecito, solo fue uno más de tantos, que bajo la mirada de la libertad conoció la otra cara – pensaba veintiséis años después Ángeles Orieta- mientras observa las fotografías de Alonso publicadas en los periódico y las reproducciones de sus cuadros, que están sobre su mesa de trabajo en la biblioteca del pueblo. Cada tanto escribe cartas que nunca despachará.

El puente de Saint Jean

2007-12-15T22:46:00.001-03:00

Aquella madrugada sentí que mis ojos se inundaban de lágrimas llenas de profundo abatimiento, no por nostalgia de un futuro que ya no sucedería, sino por el vació que se sentía al renovar en mi memoria las palabras pronunciadas durante los días precedentes a esa madrugada triste.
Cuando vivo o escucho de hechos similares, me vuelvo a preguntar: ¿por que centellea tanto en nosotros lo débil, lo frágil, el error de los otros? ¿Por que permitimos que ese resplandor engañoso apague toda la luminiscencia que irradio nuestras ilusiones? ¿Por que olvidamos tan fácilmente a quien nos dio la cuota de felicidad que necesitábamos en el momento más oscuro del día, la cuota de cariño, del abrazo tierno, la mano cálida? ¿Cuales son los mecanismos insensibles que nos someten siempre ante este tipo de circunstancia? ¡Donde la esencia, el amor, la amistad, verdadera!

Inhumación

2007-11-22T18:27:00.000-03:00

Temo imaginar el furtivo vacío
que dejará tu presencia
La presunción, la vanidad , el orgullo.
Temo la inhumación de los restos
entre ingeniosos vocablos...
a pesar

de los aciagos crepúsculos
que preceden las noches
húmedas de ausencias

Territorio de palabras

2007-11-03T16:56:00.000-03:00

Pequeño lugar donde enterrar todas aquellas palabras que...

No sirven

Sobran

Nacieron muertas

Envejecieron

Se escapan sin pensar

Se piensan sin escapar

Se dicen por que sí

Se dicen demasiado pronto

Se dicen demasiado tarde

Necesitan descansar

No se pueden olvidar

Calle gris, árbol azul, último escalón, bajo la cruz.-

Miradas de Nueva York

2007-10-21T22:31:00.000-03:00

Sobre las flores de Nueva York, revolotean
medio millón de mariposas monarcas.
Ha comenzado su reunión anual,
la única tertulia que presenciarán en su ciclo vital.
El sol entibia los puentes congestionados
por todos aquellos que intentan regresar a sus casas.
En un profundo silencio
han quedado sumergidas
las imágenes pasadas o lejanas,
y emergen en la tarde
las formas sensible idealizadas.
En estas últimas horas,
todas las miradas,
como las mariposas,
revolotean
sobres las flores de Nueva York.-

Final de inventario

2007-10-07T22:40:00.000-03:00

Siento incertidumbre de un inventario
que puede ser parte de una analogía.-
Un inventario que posiblemente mañana
puede transformase
en otras enumeraciones.-
Siento incertidumbre de permanecer
en la misma tierra
con raíces profundas.-

Incertidumbre que el cielo de la mañana
sea el mismo cielo permaneciendo por la tarde.-
Incertidumbre que las mañanas del invierno
repitan su temperaturas por las tardes de verano.-
Incertidumbre que los colores dejen de tentarse
por desteñirse junto al sol de primavera.-
Incertidumbre de las dudosas certezas
susurradas al oído
que comprometen las manos
entrelazadas con otras manos.-

Siento incertidumbre de la palabra santa,

de la palabra blasfema o no tan santa.-
Incertidumbre de una fe,
que no es mi fe,
ni mi religión,
sino la fe y la religión que otros
han impuesto como herencia.-
Incertidumbre de las soluciones propuestas
para el lado oscuro de la luna.-
Incertidumbre ante el mar que siempre
anhela devorarnos
sin pecar de ignorancia
por el desamor
que dejará al devolvernos destrozados.-
Incertidumbre de la perpetuidad sin principio
y de los principios sin finales.-
Siento incertidumbre de probar
los fuegos secretos
del alquimista Daniel Hornfisher
utilizados para disolver los cuerpos
mas resistentes.-
Entre tanta incertidumbre
Se renueva la certeza :
somos la entelequia,
lo ilusorio,
lo ficticio,
la “cosa” irreal
de cada una de las palabras escritas
por los otros.-
El hálito de ternura que reside
en el corazón humano,
se olvida fácilmente
ante la desolación del cuerpo
meritorio del repudio.-
Entre tanta incertidumbre
se renueva la certeza :
solo la estética de una esencia pura
restituye la vida.

La desolación me habita...

sé que la esencia nunca es pura,

ni en mí

ni en los otros.-

La carta por Sofía

2007-10-05T00:16:00.000-03:00

Usted ingresó graciosamente por unas de las fisuras
de mi bunker y de mis disfrutes.-
Primero lo dijo: ¿Cuál entre todas desclavó tu mirada seca?
Después lo escribió: Salgo al camino para acércate a mi

Le doy mi testimonio…
de lúdicas siestas en el pasillo de mi infancia
Entre baldosas, le estoy abriendo mi pasado
para que pueda entender mi presente.-

Entre las mías lo imagino descalzo- ¿Lo habrá pensado?

Sí, Te dolió…
Pero como todos los males se olvidan
vienen otros a remplazarlos - dijo

Los dolores creería, no se olvidan
se trasmutan…quedan en el filo entre el placer,
el sufrimiento, la risa y el llanto….
¿Acaso una mujer volvería a parir si recordara el dolor?

¿Usted sueña? Le he preguntado
solo para decirle:
Si sueña vea…si en ese lugar inconmensurable
tiene un lugar para mi.

Pienso…
puedo vivir mejor de lo que vivo
Pienso…
todavía me falta encontrar una cómplice
Tengo un lugar, no se cual- ha dicho
la misma respuesta es la que puedo darle hoy.-

El tercer hombre

2007-10-02T18:57:00.000-03:00

Dirijo este poema

(por ahora aceptemos esa palabra)

al tercer hombre que se cruzó conmigo anteanoche,

no menos misterioso que el de Aristóteles.

El sábado salí.

La noche estaba llena de gente;

hubo sin duda un tercer hombre,

como hubo un cuarto y un primero.

No sé si nos miramos;

él iba a Paraguay, yo iba a Córdoba.

Casi lo han engendrado estas palabras;

nunca sabré su nombre.

Sé que hay un sabor que prefiere.

Sé que ha mirado lentamente la luna.

No es imposible que haya muerto.

Leerá lo que ahora escribo y no sabrá que me refiero a él.

En el secreto porvenir

podemos ser rivales y respetarnos

o amigos y querernos.
He ejecutado un acto irreparable,

he establecido un vínculo.
En este mundo cotidiano,
que se parece tantoal libro de las Mil y Una Noches,

no hay un solo acto que no corra el albur

de ser una operación de la magia,

no hay un solo hecho que no pueda ser

el primerode una serie infinita.
Me pregunto qué sombras no arrojarán

estas ociosas líneas.

BORGES, JORGE LUIS:La cifra / Jorge Luis Borges.1ra ed. - 107 p, Madrid, Alianza, 1981. col. Alianza Tres, 159

Shalom

2007-09-23T22:42:00.000-03:00

Errante, ambulando entre líneas...
¿Cuántas has trazado
atrincherado a tú territorio humedecido?
pero...
¿Cuál entre todas desclavó tu mirada seca?
Receptor misterioso, no te ocultes en tú soledad
pasando al silencio palabras.
Salgo al camino para acércate a mi...
no quieres.
Te antoja quedarte quieto.
Vamos, muévete.
Deseo que lo hagas
sin soledades,
sin nuevas alianzas,
tú no eres hijo de ellas,
ni te las pido.
Frágil y distinto,
te has quedado en mi intriga
con tú fortaleza, tú hombría.
Tienes razón...
formas parte de mi feliz nostalgia.

El próximo si....

2007-09-23T20:32:00.000-03:00

Absurdo y Vano el sol que desciende
eclipsando el silencio.-
Triste, mucho más triste
la luna que enciende pasos que
no dejan pistas.-
Obscurecidas y Turbadas
las Sombras del desconcierto que crecen.-
¿Dónde estoy Disuelta?
¿Dónde más triste?
¿Dónde crece mi luz confundida?

Mariposa de sombra

2007-08-19T18:57:00.000-03:00

Preocúpate de la
mujer

atropellada
por la mariposa de sombra
que regresa y le diluye en las entrañas
los espejismos
que confunden unas palabras por otras.-

El amor abarca tantas cosas.
Todas esas cosas que se enredan
hasta hacerse palabras.-

Pero ten cuidado
pues de pronto
llega el momento
en que todo el amor se confunde.-

La verdadera palabra es otra cosa.
No es un problema de llenar páginas,
de abandonar otra vocación por esta.
No. ...
...la verdadera palabra
es una manera de apaciguar ideas
para no convertirlas en emboscadas.

Y si piensas esto como utopía,
mírate,
mírate a ti mismo
en todas esas palabras que dices
y que adulteran a otros.

Existen límites
hasta en las palabras que callas
y no solo existen para que te provoquen
necesidad de transgredirlos

Violetas de invierno

2007-07-16T23:35:00.004-03:00

Puede que pienses que no me preocupo por ti
cuando sabes muy dentro que realmente lo hago.
Creo en ti…
Conozco tus ojos en el momento que divagas lejos de mí,
pero no conozco tus ojos con el sol de la mañana.
Conoces la puerta a mi alma,
la luz en mis horas más oscuras de vuelo,
realmente necesito aprender de ti.
Por que viniste a mí con las violetas de este invierno
y sueño que sigas ahí con las margaritas de febrero
Me abrigas en tus brazos aún
cuando suavemente sin habitarme te duermes.-
(Julio de un año)

¿Donde?

Donde las montañas se encuentran con el cielo
o por que no...donde el relámpago parte al mar
sé ... hay alguien ..valiente...auténtico
que ama.-

(Febrero siguiente)

De como llegué hasta el mar

2007-04-25T09:59:00.001-03:00

Las hormigas tenían por costumbre merodear por lugares de la casa en todo momento sin pedir permiso previo a nadie o mejor dicho a mí, que soy la dueña.
En realidad nunca me preocuparon excesivamente, en tanto y en cuanto no se me cruzaran demasiado. Siempre pensé que todos podíamos convivir en está pequeña casa, rodeada de un gran jardín a los pies de las sierras cordobesas.
Yo fui consciente, bueno no mucho descubro hoy, que ellas estaban realizando una gran investigación arqueológica sobre quien o quienes, han habitado su territorio posterior a su llegada. Tengo la teoría que existe una fracción, seguramente terroristas que según mis estudios deduzco son los machos alados ( he leído por ahí que solo viven hasta el acto de la procreación, por lo cual estos deben ser una especie que practican el celibato) llámese hormigas voladoras, que sienten sus derechos atávicos de ocupar el territorio que ellas consideran les ha sido usurpado.
A veces las he visto en cuadrillas y estoy segura que recorrían el terreno con colegas llegadas de estados más antiguos, exóticos, observando y midiendo la construcción que se ha realizado sobre su propiedad y evaluando la forma de solucionar el conflicto que para ellas representa la casa sobre su morada con los consiguientes peligros que les significa la convivencia conmigo.
He pensado incluso que las voladoras, las hormigas voladoras o machos alados practicantes del celibato, son en las que se sustentaron los antiguos camicaze, ya que muchas mañanas de otoños han intentado embestirme de forma suicida. Verán que los peligros no son solo para ellas.
Esto es una impresión general, que luego detallaré, por que en realidad lo que me ocupa y preocupa en este día, es discernir ¿cómo fue que estando sentada gran parte del día trabajando en el escritorio frente al ventanal que da a las sierras chicas, no descubrí antes que estaba siendo trasplantadas desde mis raíces? Peor aún, como pude estar tan desprevenida todo este tiempo, y no darme cuenta que ellas, han transportado mi casa hasta la orilla de este inmenso mar intranquilo y escandaloso, que hoy están viendo mis ojos por primera vez desde el mismo ventanal que está frente al escrito en el que trabajo.

Otros

2007-04-25T09:56:00.000-03:00

Demasiado para escribir. Es algo que podría contarte en cinco minutos por teléfono, si tengo que hacerlo por escrito, me llevará un poco más de tiempo.
Tendría que explicarte detalles previos, para que primero puedas entender la razón de mi alegría. Por eso he pensado en hacerlo, me refiero a garabatearlos, por otra parte sé que me despejará un momento, será como volver a dialogar contigo, a llenarme de esa paz y esa alegría de ser contigo, aunque siempre fue una paz y una alegría vacía de esperanzas y de paso quedará escrito, para cuando alguien, otro, quiera entender el porqué.
Cuando lo conocí, y de esto ya han pasado muchos años; cuando lo conocí... bueno no fue exactamente cuando lo conocí, sino un tiempo después, fue en el momento cuando me beso por primera vez, sucedieron cosas en las que solo se creen cuando se deja de creer en Dios
El suyo fue un beso tierno, un paseo suave de su boca por mi nuca que coincidió con el repicar de las campanas de la iglesia. Puedo asegurarte... las campanas están lo bastante lejos como para no escucharlas, excepto que sea en las mañanas de domingo que suelen seguir siendo días silenciosos en el pueblo. Pero no era domingo, era un día cualquiera, por la tarde de un mes de noviembre. Nos sonreímos en silencio como asociados a un momento que no pasaría de largo por nuestras vidas. Supimos cada uno que el otro sonreía, por que los cuerpos palpitaron en búsqueda de nuevos sonidos.
Junto a las campanas se sucedieron otros hechos. Hechos certeros y extraños. Y digo extraños por que fueron ajenos a la naturaleza de las cosas a las que estaba acostumbrada mi memoria.
Comenzó con un pensamiento breve, que cruzo por mi mente y que acompañe con una exhalación de alivio por tantos años de haberlo esperado: la búsqueda término.
La última palabra fue tan clara, que sucedió que retumbo cerca del beso tierno. Interrogándolo con desconcierto, averigüe: ¿terminó? , a lo que él intentó apresurado aclarar la palabra solitaria que había pronunciado: no entiendas mal...
En ese momento, me solté de su cuerpo, de su abrazo y de su beso, giré para observarlo y sin dejar que me explicara, le aseguré a su mirada, que había entendido, por que antes de decir la palabra, nuestras emociones habían rematado su consumación. Nuestros pensamientos también se habían penetrado: la búsqueda termino.
Extrañados por los sonidos de las campanas, por los pensamientos comunitarios, fuimos felices de nuestra certeza: la búsqueda término, y durante todo el tiempo que siguió a aquel primer beso realizamos, entre tantas cosas, profundas investigaciones de la vida cotidiana donde nuestras deducciones siempre terminaban en deseo.
Aún cuando nuestra relación dejo de permitirnos estar juntos, esa felicidad se sostuvo en los momentos de mañanas de domingos solitarias o alguna noche húmeda de añoranza, pero he de aclararte que eran solitarias mañanas o húmedas noches de nostalgias, no de tristezas, por que la certidumbre se perpetuo a lo largo de todo este tiempo de ausencia mutua: la búsqueda término.
Muchas cosas hice para volver a las dudas y terminar con la certeza, pero toda duda siempre desenlaza en pasajera de un viaje que solo permanece una noche, unas horas, cuanto más unos días.
Ahora que te he hablado de mi alegría, puedo explicarte la razón de mi tristeza y así quizás puedas entender también lo que no nos sucedió.
Cuando té encontré, comenzó, sin saberlo hasta mucho después, el principio del final de mi certeza. Me embargo la curiosidad que producía la incertidumbre por rozarnos, tocarnos, conocernos, mirarnos, en definitiva indagarnos.
Pero también aparecieron las dudas que nacen al descubrir que hay otros, en otros momentos, momentos pasados y futuros; en otros lugares, en las montañas, en las ciudades, en algún pueblo o en el mar, donde sea. Otros que comenzaban a mostrarse y a decirme lo que no sabía hasta ese momento como ahora lo sé: hay otros.
Cuando té vi comenzaron las dudas de dudar de mi memoria traicionera, que no me permite recordar, si hubo otras campanas con el mismo pensamiento enlazado con hechos extraños, sucediéndose una y otra vez y vueltos a olvidar, como lo único permanente y eterno en mi vida.
Entonces fue ahí que nació mi tristeza, esta tristeza de la que no puedo despegarme. Está inestable certeza, de reconocerme como una mujer que jamás amará para toda la vida a un solo hombre, sino solo a un reflejo proyectado en el espejo, que la visita cada tanto con otros rostros.

El gato de Cartagena

2007-02-28T12:00:00.000-03:00

Tú gato se me quedó un poco como fantasma,
Trazo palabras como estas…
para aventarlo,
para que en tú marcha por el Malecón de Cartagena,
huya tras de ti,
o aún mejor, lo pierdas
para que no vuelva contigo.

Estoy… obsesionada con la idea del felino,
del gato;
con este gato subyugante,
que quiebra pasiones
por razones sin alegato.

Tú gato…ronronea artero por las sombras,
en verdad no distingo si es tú gato o su fantasma,
Yo le confieso:
siento placer por sus formas y sobresalto por tú tacto.
Quizás prometí hacerlo
Sin saber que no es posible fraccionarse,
Me cercaron las dudas
que terminan en cenizas
o en escritos que hablan
sobre el incidente del gato en el malecón de Cartagena
y la imagen de tú rostro preguntándote,
¿Qué felino? ¿Qué gato?

Dovunque é

2007-02-16T13:52:00.000-03:00

Dappertutto,
dirimpetto a,
lontano da,
intorno,
altove,
in mezzo a,
qui,
fuori,
dentro.....
Dovunque é.

Vicios secos

2007-01-15T01:18:00.000-03:00

El estar ausente no borra el presente.
Recorrer el camino entre enternidades
puede significar la tortura de los prejuicios
o la libertad de perderlos.
Cuando lo mas pornográfico de la existencia
son los sentimientos
lamentamos ser parte de la masa que solo piensa.
Por eso hay
historias circulares
historias en el el aire
historias bajo tierra
hay
historias del pasado
historia del presente
historia del futuro
mientras que
la nostalgía abre inquietudes,
la contención no encuentra espacio
y asi nacen los vicios secos.

Historias bajo tierras

2007-01-05T12:04:00.000-03:00

Las que no vuelven
Las que te llevaste,
Las que ni recuerdo...por eso
por que no las recuerdo pero están
Las que yo enterré
Las que enterramos todos juntos.
Las que cavaste solo vos
Las que quiero
y las que no quiero tambien
todas
todas historias bajo tierras.

(acuarela de Raúl José Ignacio Alvarez- 2004)

2006-11-17T15:23:00.000-03:00

¡Tú que me escuchas¡ ¿qué tienes para confiarme?
Mírame a la cara mientras aspiro
la fragancia del crepúsculo,
(Habla honestamente , nadie más te oye, y
sólo estaré un instante todavía)

Muy bien, sí, me contradigo
( Soy enorme , contengo multitudes)

Me dirijo a los que están cerca, espero
en el umbral

¿Quién quiere hablar conmigo?
¿Querrás hablarme antes de que parta?
¿O lo harás cuando sea demasiado tarde?

De Canto a mí mismo, Nº51
Hojas de Hierbas - Walt Whitman

A las madres

2006-10-15T12:22:00.000-03:00

A todo lo que de madre hay en el mundo, a los gestos maternales, a la sabiduría materna; al pensamiento de madre, al instinto maternal, a la madre naturaleza, a las madres de algo, a las madres de uno, a las madres de muchos, a las madres de todos, a todas las madres:
feliz día, felices días.

A las madres del corazón, a las Madres del Dolor, a las Madres de Plaza de Mayo, a la madre patria, a las madres modernas, a las madres de antes, a la madre tierra, a las madres solteras,
a las madres coraje, a las madres sin hijos propios, a las madres ejemplares y no ejemplares,
a la madre que todos llevamos dentro:
feliz día, felices semanas.

A todo lo que de madre hay en las madres, al amor de madre, al abrigo de madre, a la inteligencia de madre, a la comida de madre, al remedio de madre, al consuelo de madre, al abrazo de madre:
feliz día, felices meses.

A las madres que se toman prestadas, a las madres varones, a las madres leonas, a la alma máter,
a las madrazas, a las madrastras, a las matronas, a las mamitas, a las mamushcas, a la Pachamama,
a la Madre Santa, a la mamma mía, a la vieja, a las idishe mamele, a las reinas madres, a las embarazadas, a las madres de varones, de niñas, a las madres de adolescentes, de adultos,
a las madres abuelas, a las mamás que miman, a las mamás que luchan, a las mamás que piensan,
a las mamás que escuchan, a las mamás que hablan, a las mamás cansadas:
feliz día, felices años.

A las madres que están, a las madres que ya no están, a las madres que van a seguir estando,
a las madres que de herencia nos dejaron un punto devista sobre el mundo, a las señoras madres,
a las madres presentes, a las madres que no pudieron venir, a las madres de algo, a las madres de uno, a las madres de muchos, a las madres de todos, a todas las madres:
feliz día.
Felices semanas, meses, años. Y sálvennos de que el mundo se desmadre.

Por Mex Urtizberea

El tiempo y los cambios

2006-10-13T10:01:00.001-03:00

Andy decía que el tiempo cambia las cosas, pero la realidad es que tenes que cambiarlas vos mismo.

Como por ejemplo el día que cruzamos el parque y vimos como las hojas de los álamos caminaban al principio lentamente, hasta que nos vimos envueltos por ellas y por toda la basura que la gente siempre deja como recuerdos en los parques. ¿Te acordas que recorrimos corriendo los últimos metros hasta la glorieta central que está en el rosedal, antes que comenzara la lluvia y vos con tú pequeños dedos fuiste sacando uno a uno los boletos del tranvía pegados en tú saco?

Fuimos nosotros los que cambiamos los tranvías por los colectivos y los viejos boletos por las tarjetas magnéticas, las mismas que levantaste ayer en la esquina de tú casa.Contaste veintitrés y yo me reía preguntándote ¿para qué? -Para que no se le peguen a Santiago cuando vuelven las tormentas con remolinos, me dijiste.

Mi pequeño Santiago, que tiene ahora los mismo seis años que tenías vos aquel día.

El tiempo no nos cambia, nosotros juntos con los otros decidimos hacerlo, o no. Si hasta las Gitanas han cambiado: ya no te paran por las calles para ofrecerte leer las líneas de tú manos sino para venderte cremas de babas de gusano que borran las líneas de tu cara. La estrategia no ha variado solo lo que ofrecen. Pero ellas decidieron ese cambio, no el tiempo que las envuelve.

No el tiempo no cambia las cosas y mucho menos a las personas, las cosas y las personas cambian incluso cuando los relojes dejan de funcionar.

2006-09-03T18:06:00.000-03:00

Un soplo silencioso
rodeo tú cuerpo
alejando tú cálida brisa de Noviembre.
y te encerro nuevamente
en tus miedos.

Así, nunca sabré
el color de tus manos
acariciando las tardes de invierno...
Ni la serenidad de tu pecho
descansando en mis deseos de primavera.

No es lo que encuentres
lo que te oculta
son todas esas cosas
que te hacen falta
y no tengo para darte.

Descalzo por mis baldosas

2006-08-05T21:17:00.000-03:00

Quiero que aprendas a caminar
descalzo por mis baldosas.
Que tú fortaleza
contenga los cuerpos
aprendiendo amar...
y que el beso que se alimenta
de nuestras bocas
entibie la sangre,
hasta convertir
tus pies descalzo
en nuestras raíces.

Incógnita

2006-07-12T17:19:00.000-03:00

Espalda Espalda
Piel Piel
Tus Manos Mis Manos
Deseos
Sombras, las tuyas las mias
Nuestros miedos
Palabras
las mias y también las tuyas
Incognitas

Con amor de marinero

2006-06-24T20:08:00.001-03:00

Está vez la cadena se rompió.

El ensueño
La vida es un círculo. Comienza en sus párpados y termina en los míos, repasaba la capitana.-
Quería adivinarlo y no se decidía como... hasta el preciso momento que la frase cruzó los ruidos del aire y se clavó como estaca en sus manos.
Imagino el mar: tranquilo, con el reflejo de las últimas horas en su mirada azul. Imagino el barco: diáfano, mientras bosquejaba cada detalle con un dedo en la pared. Imagino el día, la hora, el momento...
Conocía sus manos, su piel bronceada, su voz...no su voz no, no la conocía, la presentía. Todo estaba preparado, el agua, la paleta, los pinceles...La frase hundida en sus manos comenzó a desangrar colores: ocres, verdes, azules...
Era cierto lo que tantas veces había repetido Loica: el arte nace de las palabras. Todo estaba guardado en su memoria. Podía comenzar el boceto del marinero traspasando sus párpados, porque tenía al hombre atravesado en su garganta.-

El otro lado de la ilusión

Capitana:
Hace tanto tiempo que no te veo... parece toda una vida.-
Es toda mi vida sin verte y aún así, te extraño en forma tonta , como si verte fuera lo mas importante, lo que se pone por delante de las otras cosas, solo te veo a vos, pero la única verdad, es que no te veo. Quiero verte, mis ojos solo están para vos, aunque solo te veo cuando los cierro.-
Pasa el tiempo, veo como se escapa, y aún así, matemáticamente especulo que se acerca el momento y también conjeturo que nunca llegará, pura lógica.-
Es todo expectativa por verte otra vez, que pelea contra la frustración de no haberte visto jamás. Sos quien ocupa mi cabeza, mí tiempo y lo que más me gusta, mi corazón.

Lo que nunca hemos tenido
Capitana:
A ver...siento tanto lo que decís...tanto que podría compararlo con tú tratar de no pensar en nosotros.
No entiendo que realmente no podamos gozar de algo cuando no es completo y decidamos no tener nada a tener lo que tampoco es poco.- No vivo de ilusiones, pero también vivo con ellas.-
Se que las ultimas veces que hablamos me pase de la línea y ahora saberlo me costo no hablarte mas. Ahora lo se...
No es muy clara mi manera de ver las cosas, menos poder contártelas. Y prefiero no decir más.-
Estoy triste o en crisis. Creo que en crisis y cuando es así me siento triste. Pienso en vos y siempre me acuerdo de “no hay nada mas lindo que lo que nunca hemos tenido, nada mas amado que lo que perdí”... aunque se que nuevamente comenzamos...junto a vos siento que siempre es el comienzo de lo que nunca será.
Con amor de marinero

2002

Todas las otras

2006-06-19T17:34:00.001-03:00

Quieres saberlo
Amo la vida con ausencias y nostalgias,
Con brazos que abrazan
y besos que matan.-
No necesito contarte
cuando regresé,
nunca descubriste mi partida,
No es importante,
solo un detalle.-
Lo único que cuenta
es que estoy feliz:

he regresado.-
De todas formas
si no te conformas con esta,
busca, he traído en mi
todas las otras.-

Instinto más profundo

2006-06-18T15:55:00.001-03:00

(Ocampo)

Yo, con un instinto más profundo,
elijo un hombre que provoca mi fuerza,
que ejerce demandas enormes sobre mí,
que no duda de mi coraje ni de mi rudeza,
que no me cree ingenua ni inocente,
que tiene el coraje de tratarme como una mujer.
Anaïs Nin( 1903-1977)

Queridos hijos

2006-06-17T18:21:00.000-03:00

La vida ya no tiene palabras para mí, o quizás sean mis palabras las que ya no encuentren lugar en esta vida.
Otra vez alguien abre los postigos del cuarto, desde donde veré alzarse las luces de las mañanas que iluminan los brotes anticipados del pequeño duraznero, que insiste en disimular sus años, empecinado en conservar la misma estatura.
Ha sido un punto fijo de observación todos estos últimos dieciocho años. Sigue sin envejecer. Su ciclo anual se repite con la misma constancia con que se repiten todos estos días, que sé son los últimos.
Insistentemente he querido morir pero tanto amor no me lo ha permitido.
Hoy he sabido que mucho mas no me quedaré, unos días, la cantidad suficiente para caminar por la memoria que aun conservo de lo que he vivido y de la que quiero desprenderme para que ustedes en el suceder de sus vidas los transiten en las tardes o las noches en que mi recuerdo se cruce en sus caminos.
28/ Sep./2003

El Primer amor

2006-06-17T14:00:00.000-03:00

El cuerpo rígido y aún tibio se encontraba sobre la alfombra roja y paralelo a la mesa del salón principal.
Los últimos restos amontonados de su vida quedaron fijos en los ojos claros que permanecían abiertos.
Una acaba sonrisa parecía desprenderse de los labios crepusculares
La boca de la mujer, ya no recorrería una a una las silabas del nombre de Sabrina
La niña que al regreso de su primer beso tropezó con su abuela muerta

Debate

2006-05-23T21:57:00.000-03:00

Cuando las palabras chocan y se rozan
se forjan las ideas
Se funde las letras en nuevos conceptos
mientras los ánimos se templan.
D.P.

Palabras robadas

2006-05-07T23:43:00.000-03:00

Y no regresaré cuando me vaya
partiré con la biografía de las montañas
sobre mis alas.
Persistencia de la memoria
tu fondo mi reposo.
No me ataras,
arrojaré en rebelión
un devoto pavor al infinito,
espantando todo el final en un aliento
y donde toque la luz un cielo claro
donde olvide al hombre
con su azada ensangrentada,
a la mujer
defendiendo el lenguaje de las flores
me haré invisible
mas allá de tus ojos claros
para que no hurgues en mi nostalgia .-

Somos el otro

2006-05-07T17:53:00.000-03:00

Somos el incomparable
que camina al nacer
su último nacimiento.
La extinción
que pasea bajo el sol
sin arrojar sombras sobre el otro.
Somos el otro
que percibe el fuego
entre las humedades de los cuerpos.
El inteligible
el distinto, el raro;
el mimo sueño duplicado
en el espejo
del cuarto que habitamos.
Somos el vinculo de Buda,
el hijo del hombre,
la ley escrita,
el soldado de Cleopatra,
la palabra de un libro,
la espuma del mar,
las nimfas del templo,
las cortesanas de la noche
Somos el comienzo
de aquel sabor amargo
que concluyo.

Abre tus ojos

2006-05-07T17:50:00.000-03:00

Abre tus ojos Sofía:
ábrelos.
Mira tus manos: fijas.
Mira tu rostro: tenso.
Mira tus labios.
No busques fueras el aroma que recorre el cuarto...
es el aroma que desprende tu cuerpo húmedo.
No te detengas,
alguien observa: presente y cálidamente dentro.
No te derrumbes...
solo acaricia la brisa que acompaña el movimiento de los brazos,
los que sostienen
los que alimentan
y sigue...
Pero por lo que sea
Abre los ojos

Otra Sofía

2006-05-07T17:38:00.000-03:00

Su amapola aferró a mi rosa blanca.
La rosa roja no lo ha soportado.
Pero esa no será suya ni tampoco mía.

La tarde que la ausencia se apodero de mis raíces me transmute en vagabunda
Sin suspiros, sin deseos, sin bosquejos.
La memoria borró todos los hábitos vestidos, relegando las visiones y las fantasías.
Todo lo resisto menos la ausencia,
su aroma se enfrenta al instinto atávico que me disuade a petenecerle.
Los que poseen la mansedumbre de la certeza, los fuertes, la enfrentan.
La indagan, la recorren, la insisten.
Ellos saben esperan relamidos de desánimos.
Otras, tan miserables como yo, erráticas investigan otras presencias.

Cuando uno hace una elección para toda la vida, en común acuerdo con otra persona, olvida "que toda la vida" no significa precisamente hasta que uno muera, por que también existe la posibilidad que solo sea un "para toda la vida del otro".
Cuando eso sucede, uno despierta un día y se descubre con demasiada vida por vivir, la vacuidad rodeándole y muy poco equilibrio.
Así comienza la búsqueda de distintas formas de retornar a su equilibrio o mejor aún pretender avanzar hacia su centro, pero siempre ronda la certeza de que cada intento nuevo no resistirá toda la vida, por que ni siquiera el amor lo ha resistido.

Crecer arrobada a sus pies.
Rondar su sombra sujeta a su abalorio.
Incendiarme con su lazo.
Concentrarme en su deseo.
Percibir el mundo por sus ojos.
Aprender nuevos gemidos de mi boca.
Olfatear su aroma.
Degustar su semen
Dejar de ser
Pertenecerle

Crónicas de las insinuaciones...

2006-05-07T17:26:00.000-03:00

Crónicas de las insinuaciones básicas que pueden inspirar para desbordar todos los sabores, aromas, estructuras y fluidos contenidos en un cuerpo.
Las primeras se refieren a la determinación de sosegar pensamientos que difaman, calumnian y deshonran los actos epicúreos, para esto se recomienda sumergirse en las penumbras de un cuarto tibio que según testimonios recogidos legitiman las dimensiones de los sentidos, como ejemplo citaremos un recorrido lento y en máxima concentración de
cada poro de la piel deteniéndose en aquellos puntos donde los pensamiento suelen abochornarse.
La situación inicial ideal para esta primera etapa es que el cuerpo este horizontal y paralelo a otro cuerpo, manteniéndose un punto de unión leve, ejemplo extremidad superior del cuerpo A con extremidad inferior del cuerpo B
Dado las épocas de carestía que nos asisten, de no existir esta posibilidad de cuerpos paralelos bajo el influjo de leves roces podrá recurrirse a la imaginación, pero hemos de advertir que se han dado caso de mala praxis con resultados infortunados.
Las segundas se refieren al procedimiento de reconocimiento de las formas, utilizando para ello y por orden alfabético los sentido a los cuales se le irán sumando los pensamientos que anteriormente reconocieron la piel.
No esta comprobado científicamente , ni se han logrado registrar valederos testimonios de que los sentidos deban o puedan utilizarse en orden alfabético. Esto parece ser una antigua creencia, cuyos orígenes se remonta a los bibliotecarios de alguna región montañosa y su afán de lograr una topografía precisa de los tomos, aplicando conocimientos adquiridos sobre la conveniencia de la alfabetización en la organización de bibliotecas de alta montaña.
Verificadas experiencias propias y ajenas, indican y señalan que en el momento de aplicar la alfabetización de los sentidos, en esta fase, mucho no logran exhumar de su memoria la exacta ubicación de la letra inicial V, la cual inicia el sentido de la vista ,como anterior o posterior a la letra O la que inician los sentidos del oído y olfato, inclusive se han sabido casos en que se ha producido el olvido total de esta ultima letra inicial , por lo cual no se ha podido auscultar el latido de los cuerpos o ahondar a través de los gemidos de una voz u otro tipo de sonidos.
Pero para no desorganizarnos y volviendo al desorden de los sentidos, nada mas placido que el sentido de la vista mirando un cuerpo suavizando sus músculos y márgenes, al igual que una piel en el comienzo de los primeros brillos que otorgan la calidez de todos sus fluidos brotando.
Acompañar esa miradas con una acertadas caricias de labios, dedos y palma, rozando sin rozar la piel, bellos que van erizando, aromas que afloran, tientan a saborear las huellas ya marcadas por el tacto.
Vista , tacto, gusto, olfato, oído, pierden el orden, se acoplan, se individualizan, se buscan, se encuentran, giran, marean, sueñan, se agitan....
Lo terceros ya no se refieren a nada estimado lector o podría decirse se refieren al grado de seriedad que Ud. le ha puesto a esta crónicas y a los puntos anteriores, por lo cual si usted sigue leyéndome es por que aún se quedo pensando en lo de " horizontal y paralelo a otro cuerpo"
( otros finales tentativos de estas crónicas)
Lo tercero ya no se refiere a nada estimado lector, pienso que si Ud. ha logrado poner en práctica los dos primeros puntos de esta crónica, en este tercer punto ya...eyy...me huele?, me oye?, me ve?...ok que lo disfrute
Aquí por causa que no se han investigado se cortan abruptamente estas crónicas

El loquero

2006-05-07T16:05:00.000-03:00

La precaria explicación de los que ya no están, es tan prolongada como su presencia en los que permanecen.
En aquellos que ya no se preguntan dónde se han ido, por que viven absortos sabiendo donde se han quedado.- La ausencia es física, material, concreta y abrumadora.-
Es esa mismas ausencia refutada por la presencia incorpórea, etérea e ineludible que lo cotidiano envuelve con recuerdos.
El desasosiego que causa la muerte es una agitación, una inquietud, es la perturbación de todos los sentidos expectantes.
Los sonidos estentóreos inmovilizan el cuerpo.
Los aromas áridos deshidratan el alma.
Los colores desapacibles enturbian la mirada.
Las texturas rugosas lastiman la piel y los sabores ásperos descompone la absorción.
Hoy todas las palabras que los nombran son luctuosas.
¿Cuál es la razón que los convirtió en difuntos?.
¿Cual la aclaración de esa razón vacía de alegatos o excusas?.
Los fundamentos religiosos y piadosos no nos alcanzan.
Las teorías de la existencia son indigentes.
Lo inevitable del destino es que no se puede evitar.
Pero que hado, que suerte, que azar que fatalidad cavo sus fosas cerrando el círculo.
Cual es el encadenamiento de los sucesos que sumados se convirtieron en necesarios y fatales.

Presencia de la ausencia

2006-05-06T16:13:00.001-03:00

Hálito de ternura de lo nunca conocido.
La emoción y los gestos que la traducen están vedados.
Ya no queda con quien hablar.
No existen motivos, ni razón para hacerlo.
El que sueña por que no puede existir
vive la vida de los sueños.
No te muevas.
No hables.
No me regales tus aromas
No quiero ya sentir tus sabores.
No te muevas porque cada uno de tus gestos
interrumpe un sueño.
Pronuncias las cosas que están ocultas
que nadie conoce
¿Intentas evitar la muerte
descubriendo los cadáveres?
Solo para hacer hablar a aquellos que no tienen palabras
llegará la muerte de la memoria
con su estética fragmentada
construida con material del limite.
Ver claro es no actuar,
es saber donde quedan los muertos
aunque ignoremos donde se van,
sabiendo desde siempre
que quien te ama existe antes de ti
existe antes de conocerte

La ausencia de sosiego es el cansancio de todas las ilusiones
De todo lo que hay en las ilusiones
Las perdidas de ellas
La inutilidad de tenerlas
El estado anterior al cansancio de tener que tenerlas para perderlas
El pesar de haberlas perdido
La vergüenza intelectual de haberlas tenido sabiendo que tendrían fin

Lo aterrador no es el grado de errores sino
la inconsciencia de ellos
Los sueños están por terminar cuando contemplamos dentro de ellos que solo son sueños
(Autoridad variada)

Pasa

2006-05-06T16:00:00.000-03:00

Dolor de ausencia.
Marcas con silencio.
Palabras frágiles.
Hechos intangibles sosteniendo ilusiones.
Dueña de las crecientes soledades.
Instantes de ilusiones que mueren y renacen en fantasías que solo
se recuerdan en obituarios.
La esperanza desnutrida agoniza de hambre y
se reencarna en la misma esperanza que como la primera morirá.
El soplo comienza en la espalda, traspasa el corazón, se derrama en el alma y pasa.
Pasa por el cuerpo,
Por la piel, por la vida.
Solo pasa.
Pasa a contramano.
Pasa de un regreso
Pasa escapando del incendio de las calles que incinera su ánima
Pasa, se nutre y sigue.
Y a cada paso la vida se consume.
La soledad agostada revive en el vacío que deja.
¿Cómo será cuando se quede?
Nunca será suficiente vida